这是世界屋脊上最普通的一座小小的营房。

  傍晚，蓝色的天光犹如高山上的一面湖水把梧桐树上的叶子照得格外晶亮。被风吹散的格桑，从山上飘落到山下。即使没有少年出没，树叶之间也闪烁着许多动感明亮的花瓣。

  我牵着马儿看少年。

  少年走过阵阵花香。

  当我年轻的时候，他们是我从没想到过的年轻；当我不再年轻的时候，我相信我曾经也像他们一样年轻过，并且同样是在西藏之西的这条国境线上。那时，我的脸依然如同他们一样残留着豆蔻年华的那种憨态和莽撞，我的心依然如同他们一样保留着青春期中的那种芬芳与羞涩，我的军衣依然如同他们一样痕留着被单压过的那种棱棱与角角。如今，在岗巴，在那曲，在错那，在查果拉，在乃堆拉，甚至在西藏的每一座兵站，每一个哨卡，每一片营房，都很容易看到他们如此年轻的脸庞。

   我坐在青春的马背上望了一眼远处，夕阳渐渐暗下来，天空却藏不住蓝。我看到白鹰和黑马，还有山路弯弯，老阿妈背水的背影……

　在我举着一张明净的脸刚刚与西藏亲密接触的刹那间，我绝对没有想到在冰与火燃烧的这条漫长又孤单的雪线上，居然全是被这些长着娃娃脸的少年荷枪实弹地厮守着，我在诧异中感受了少年的伟大。

　他们那刚刚长结实的肺球里，只充了50%的氧气。过一年，再过一年，多年以后，他们的肺球就会不断扩张，眼球就会永久地布满血丝，脸庞也会变得像所有西藏男人那样充满紫红的色素，胸膛也会宽广得任女孩子在上面跳舞。他们都以为自己年轻，这点苦没什么大不了，所以愿意拿青春作一次光荣的赌注，即使生命禁区只有内地一半的氧气，这也丝毫没有任何关系。在这里，他们的信念才是百分百的氧气。

　那个处于变声期的少年声音暗哑，踢足球的脚法像是在跳街舞。他穿梭在操场边唯一的那棵梧桐树下。那一只涨气十足的足球从树杆上反弹到地上的声音，仿若一个硬汉站在漫漫黄沙中的一声捶胸顿足。

　另一个守球员仿佛是突然出现在梧桐树下的。他弯着腰，身子前倾，前后左右移动步伐。宁静的光茫柔和地打在他水红色的脸上，仿佛是紫外线还不忍心侵占他干净的面孔。他的眼睛十分有神，也很单纯，那样的睫毛就像麦粒上的穗须。

　远处，金色夕光中又走来了几位手里拿着贝蕾帽的少年。他们光着头，肩上戴着鲜明的一道或两道橄榄枝。崭新的迷彩服被他们高高挽起衣袖。他们裸露着黄铜般的手臂，向着那只在黄沙里打滚的足球马不停蹄地奔去，眼里闪烁着必胜的信心和渴望。一个满脸长着青春痘的少年把腮鼓涨得通红，大声吼道：臭脚，传球呀！你别再一个人臭美了。这时，操场边陆续多了一些东倒西歪的影子，虚张声势的掌声和喝彩声从这些影子里飘来荡去。他们的呐喊在尘埃之上起起落落，比军营之外常常飘着零星夏雨的校园多了一些激情、自律、驯良和雄霸之势。这主要源于那一身刺眼的迷彩。

　这些十六七八的少年大多都是来自四川、云南、贵州、甘肃等穷乡僻壤的农家子弟。他们在家时，几乎没有几个真正走进正规的篮球或足球场上跃跃欲试。只有到了这极地边关的连队，因为没有仗打，他们才有时间打球和踢球。尽管球场不像球场，但他们一招一式，从不马虎。即使球门也没有，但他们并不在乎就利用两裆之便。比起那些连球也摸不着的更远更为艰苦的哨卡兄弟，这足以让他们把一个下午的快乐当作半个世纪分享了。他们把千里迢迢的一腔热血踢得满头大汗，甚至粉身碎骨。因为他们内心里积蓄了不计其数的期待和希望，因为他们身体里积攒了无处可泄的冲动和欲望。他们是背着子弹上了膛的步枪在这里沐浴日月的向日葵。当然他们没有机会扣动机。他们甚至没有扣过一次扳机的机会。他们过早夭折了英雄的梦想。和平时期，他们根本找不到目标扣动扳机。那些大摇大摆让人生畏的土拨鼠是他们今生今世的朋友。他们除了因球引发战争，别无战事。那卖命的架势跟舞场上的“踢死狗”真有区别。

　天色即将破晓，风沙穿过耳。

　营房里忽然钻出一个手捏乒乓球的少年。他没有拍子，就在坚硬的泥地上用手掌上下拍打着。我很久很久没有看见过这样热烈又单纯的少年的脸了，就像我多年多年没有看到我们校园里那一堆烂石砌成的乒乓球台了。他单纯得像一块晶莹剔透的玻璃，仿佛可以让我从中找到那些易碎的往事。他嘴唇上有浓浓的毛胡子，他的腮上有一长溜汗毛的阴影。我相信，等不到退伍他就能长成一个像我这样一半开朗，一半腼腆，似乎渐渐就没有了太多战争欲望的男人。

　他不知道山那边就是红尘。

　我在心里暗暗地钦慕他们。

　作为一名穿军装的艺术工作者，如果我写不出一部《西线漫记》馈赠这些远离红尘的少年，那么我就只写一句话。一句有别于赠言的那种话。我愿与远离红尘的少年日夜共勉。就在昨天，你们不知道我也是一个远离红尘的少年。我像一朵向日葵在清泉流过的雪山下含笑伫立了两三年。那时，我真希望我的微笑可以拒绝悲伤。并且，让全世界热爱和平的人们知道。

   在中国的大西南，永远有一条青春组合的国境线！